Expectativas

Línea 8 de bus. Miércoles. Cuatro de la tarde. Delante mío hay una mujer de pelo castaño claro, recogido en un moño alto. A punto de cumplir los treinta. A su derecha, un hombre de pelo corto y oscuro. Con barba tupida. Apostaría por unos 33 años. Les pillo en mitad de una conversación. Miro por la ventana e intento escuchar lo que dicen.

-¿Bueno y tú? ¿Cómo te ves tú, dentro de 5, 10 años?

-¿Yo? No sé. La verdad es que nunca pensé que llegaría viva hasta aquí.

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